Irazoki y el blog de Fernando Aramburu


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Entradas populares de este blog

JOSEBA SARRIONANDIA: 7 POEMAS (versión en castellano)

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El Brazo del manco Puertas que abren espacios, puertas que nos cierran todos los espacios, después de noches pasadas anhelando el día, días anhelando la noche, panes que no hemos comido se enmohece en mesas lejanas; país que no aparece en los libros de geografía, nuestro país, hueco en el que caído, hueco que nos socava, beso que no recibimos, beso que se ahoga en la fosa de los besos que no damos palabras que decimos, granos de uva tan agrios como las palabras que callamos; certezas que no tenemos, nuestras únicas certezas de verdad. Todo ausencia, todo carencia y todo dolor, como el brazo de un manco. Volver a casa Con los mapas del tesoro bajo el brazo dejé mi casa y caminé por los escondrijos del miedo en busca del canto de las sirenas No encontré en mi viaje más que grises piedras de pederna
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JOSÉ BLANCO

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José Blanco nació en Barakaldo en 1965. Escribe poe mas desde que tiene uso de la lengua, a la que perdió el respeto tras una breve incursión en estudios de Filología, pero sobre todo tras su paso por el Taller Literario La Galleta del Norte, de su misma localidad, donde participó en la gestación y realización de obras, publicaciones, recitales y exposiciones de inspiración colectiva entre los años 1988 y 1996. Sus primeros libros fueron publicados gracias a haber sido distinguidos con sendos premios: Las obras de la m ar. Las obras del amor (Ayto. de Alcalá la Real, 1992) obtuvo el XIII Premio Internacional de Poesía “Arcipreste de Hita”; Cuaderno de bi tácora (Ed. Ánfora Nova, Rute, 2000) consiguió el X Premio Nacional de Poesía “Mariano Roldán”. En la primavera de 2005 un nuevo poemario, Mira mi corazón preso en el ámbar de los instantes eternos , conoció una doble edición, como libro-objeto de la mano de la editorial madrileña Diógenes Internacional, y como libro conven
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BLAS DE OTERO: BIOTZ-BEGIETAN

Ahora voy a contar la historia de mi vida en un abecedario ceniciento. El país de los ricos rodeando mi cintura y todo lo demás. Escribo y callo. Yo nací de repente, no recuerdo si era sol o era lluvia o era jueves. Manos de lana me enredaron, madre. Madeja arrebatada de tus brazos blancos, hoy me contemplo como un ciego, oigo tus pasos en la niebla, vienen a enhebrarme la vida destrozada. Aquellos hombres me abrasaron, hablo del hielo aquel de luto atormentado, la derrota del niño y su caligrafía triste, trémula flor desfigurada. Madre, no me mandes más a coger miedo y frío ante un pupitre con estampas. Tú enciendes la verdad como una lágrima, dame la mano, guárdame en tu armario de luna y de manteles. Esto es Madrid, me han dicho unas mujeres arrodilladas en sus delantales, este es el sitio donde enterraron un gran ramo verde y donde está mi sangre reclinada. Días de hambre, escándalos de hambre, misteriosas sandalias aliándose a las sombras del rome
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